1168
5
0
0
Поэт
Сама себе почему-то напоминаю эклектичные 90-тые - в сочетаниях черного с чистыми яркими розовым, желтым, бирюзой…
Телефон, отчаянно пискнув, и мигнув на прощанье из последних сил, сдыхает у меня в руке как ненакормленный тамагочи.
Ну и фиг.
Стоило ступить несколько шагов, как сзади меня догоняет Поэт.
Первая фраза, которую он мне говорит, -действительно близка к истине: «Вы как будто сбежали со свадьбы… Можно я буду Вашим провожатым?»
Я отвечаю «Да», и мы идем вместе.
Он тут же начинает читать свои стихи, размахивая руками и рассекая влажный воздух. Белые кудри до плеч трясутся в такт взмахам, глаза горят и сияют.
Мы доходим до кафе, и он - не решается войти. Я бросаю его, на серой улице, и ухожу в царство пирожных и сверкающей барной стойки, с лавирующими официантами в фирменной одежде и запахом сладостей.
Мы долго разговариваем с клиентками, заказываем торт на предстоящее мероприятие, но,- когда я выхожу- он все еще меня ждет. Сидит на краешке стула на мокром пустом летнике, и вытянув шею, пытается разглядеть через стеклянные двери.
Мы идем обратно.
Он все так же читает стихи.
Потом протягивает мне половинку «Баунти»- как возмездие за то, что не может заходить в такие дорогие кафе…
-«Что для Вас Искусство?» - споры о высоком терзают его. Я отвечаю первое, что придет в голову. Ответ чем-то возбуждает его, и он разражается тирадой пылких стихов.
-«Чем Вы занимаетесь?»
-«Праздниками…». Он восторженно смотрит на меня. Не знаю…Я никогда не была музой для Поэта. Пусть и непризнанного…
У посольства я окончательно бросаю его, не оставив телефонного номера, и тяжелая дверь захлопывается за мной, щелкнув зубами-замками, оставляя его там, в суровой действительности, вооруженного только собственными стихами…
Читать все комментарии (5)
шесть шаров!
